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IV / LE MONDE / VENDREDI 9 AVRIL 1999 littératures

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Etrange sabbat

Elie Wiesel propose une allégorie

sur la métamorphose du mal absolu

LES JUGES

d’Elie Wiesel.

Seuil, 200 p., 120 F (18,29 ¤).

ne tempête de neige, un

long-courrier obligé

d’atterrir sur une piste

de fortune, des passa-

gers hagards, un procès qui fait écho

à celui de Monsieur K. Si c’était un

ﬁlm, il rappellerait Une Nuit, un train.

Une pièce de théâtre ? Huis clos, évi-

demment. Dans le dernier roman

d’Elie Wiesel, le train de Delvaux de-

viendra le vol New York-Tel-Aviv. Les

trois personnages de Sartre seront

sept comme les péchés capitaux,

comme les jours de la semaine dont

le dernier est consacré au repos. Sans

en mentionner le nom, l’auteur du

Mendiant de Jérusalem nous convie à

un bien étrange sabbat.

L’avion parti de l’aéroport Kenne-

dy se pose aussitôt près d’un village

coupé du monde, dans le Connecti-

cut. Accueillis par ses habitants, les

voyageurs doivent donc attendre la

ﬁn de l’intempérie. Cinq parmi eux

se retrouvent chez un inquiétant

personnage secondé par son adjoint,

le Bossu. Le premier se proclame

juge, le second son esclave. L’un sou-

met ses « invités » à un interroga-

toire serré, l’autre tente de les rassu-

rer avant que le juge n’envisage la

sentence : l’un des cinq, jugé à son

tour par ses compagnons (au nom de

quelle loi aberrante ?), paiera de sa

vie la culpabilité présumée du

groupe tout entier. Le fantastique,

scandale qui bouscule la réalité, rap-

procherait ici le roman des ﬁctions

de Borges, de Kafka.

Mais Wiesel n’a pas résisté à l’ap-

pel de cette réalité et aux enseigne-

ments des sages d’autrefois si pré-

sents dans son œuvre. Chaque

accusé se trouve détenteur d’une vé-

rité douloureuse, de l’espoir têtu le

rattachant à la vie, aussi. En présence

du Bossu, l’énigmatique serviteur,

chacun est piégé par le juge, avatar

du mal absolu déﬁant la justice au

nom d’une loi qui dépasse l’entende-

ment de ses prisonniers : George l’ar-

chiviste allemand découvreur du

passé nazi d’un homme politique im-

portant, Claudia l’attachée de presse

volage et Bruce le play-boy améri-

cain rachetés par l’amour, Yoav l’ofﬁ-

cier israélien contraint de tuer et que

menace une tumeur incurable, enﬁn

Razziel, le juif rescapé d’une geôle

roumaine parti à la recherche de sa

mémoire conﬁsquée, détournée,

tous en route vers Jérusalem où leurs

destins devraient s’accomplir.

Le diable existe-t-il, Wiesel l’a-t-il

rencontré ? Ce diable serait-il, sous la

diversité de ses masques, éternel

comme le mal ? Au-delà des murs de

ce huis-clos ahurissant, antichambre

d’une mort annoncée (cette mort

d’autrui à laquelle « seuls les fana-

tiques en religion et en politique

trouvent un sens », selon l’un des per-

sonnages), ce sera au tour du juge de

comparaître. La mort viendra quand

même sanctionner le verdict. La

quête des commencements, de l’in-

nocence et de la culpabilité que Wie-

sel ne cesse d’interroger, tout en res-

tant attentif aux remous de

l’actualité, lui aura inspiré ce roman

étonnant qui célèbre le triomphe de

la vie.

Edgar Reichmann

夝 Signalons, également d’Elie Wiesel,

la sortie du Golem, conte illustré

par Marc Podwal (Le Rocher-Biblio-

phane).

b GABRIEL, de Valérie Tong Cuong

Cadre supérieur proche de la retraite, brave époux et père

honorable, Gabriel part en promenade et ne rentre pas.

Fugue fort musicale puisqu’il gagnera sa vie en chantant

l’Ave Maria de Schubert, travesti en opulente cantatrice

équivoque dans une boîte non moins équivoque. Rattrapé

par la famille et la normalité, il est enfermé dans un asile,

fou amoureux de Mad, une tendre personne. La rupture,

ce désir qui nous hante de lâcher les amarres, de se créer

une deuxième vie qui annule la première, mort au passé,

né au présent, est au cœur de ce rêve d’évasion. Le roman

lui-même est une belle évasion, invraisemblable mais cap-

tivante (éd. Nil, 180 p., 110 F [16,76 ¤]). H. Ma.

b IMMORALITÉS, suivi de DICTIONNAIRE DE L’AMOUR,

de Dominique Noguez

Les vrais moralistes ont des allures de bourreaux ; leurs sen-

tences sont des exécutions. Dominique Noguez appartient à

cette étrange confrérie qui fait profession de haïr le genre

humain, confrérie où l’on croise d’aimables humoristes

comme Cioran ou d’impitoyables procureurs comme Cara-

co. Ils ont tous fréquenté la même école, celle du renonce-

ment, la seule, selon Noguez, à donner un peu de bien-être

spirituel, et ils puisent leur sagesse outrée chez La Roche-

foucauld, Chamfort ou Schopenhauer. Il n’est pas de meil-

leure cible pour un moraliste que l’amour, cette idéologie

sans intérêt qui berne les individus pour mieux servir l’es-

pèce. Le dictionnaire que lui consacre Dominique Noguez

réjouira tous les « monstres », c’est-à-dire tous ceux qui se

sont ﬁxé pour règle absolue de ne se laisser abuser par rien,

sinon peut-être par leur volonté de démystiﬁcation. « L’ina-

nité de l’amour ayant ﬁni par s’imposer même aux plus niais,

on montrera bientôt les derniers amoureux dans des cirques,

ou bien on les enfermera dans des réserves avec les ustensiles

nécessaires à leur marotte : romans, stylographe, rame de pa-

pier – et beaucoup d’espace pour se fuir », écrit Dominique

Noguez dans cet indispensable propédeutique au métier de

vivre (Gallimard, « L’Inﬁni », 148 p., 80 F [12,19 ¤]). R. J.

b MISE À NU, de Martine Rofﬁnella

Il y a une dizaine d’années, Martine Rofﬁnella écrivait un

premier roman surprenant sur le thème de la lycéenne

amoureuse de sa prof. En y revenant, la romancière risquait

la redite d’elle-même. Passion, jalousie, abandon... thèmes

connus. Elle les ampliﬁe en posant la question des leurres

que peuvent être la séduction, l’absolu qui n’est que posses-

sivité, la difﬁculté, dans une aventure amoureuse, non à ten-

ter de dévoiler son âme à l’autre mais, plus périlleux, à soi-

même. Pour Mie, qui a vécu sept ans avec la narratrice, la

passion ne saurait sufﬁre à la plénitude de sa vie. Elle trouve

avec une autre la possibilité de l’atteindre, et l’abandonnée

s’avoue « jalouse, insupportable, démente, je vivrai chaque

instant comme ma mort. Ou comme ma jouissance ». La souf-

france ne lui est-elle qu’un prétexte pour donner un sens à

sa vie ? Elle aussi a eu son être étouffé par cet amour. Mourir

ou revivre. Dilemme. Dans les deux cas, se sauver par le tru-

chement de l’écriture (éd. Phébus, 140 p., 85 F [12,95 ¤ ]).

P.-R. L.

b O. D. C., de Clélie Aster

Voici un roman branché qui se donne le luxe des clins d’œil.

Relisons donc le titre : O. D. C. = Odyssée. Pâmons-nous sur

la précocité d’une romancière de vingt-cinq ans. Lisons

néanmoins le premier roman de Clélie Aster, qui utilise avec

une ténacité épuisante tout ce que le langage « jeune » est

censé apporter à notre langue. C’est donc une histoire de

notre temps avec des personnages de notre temps : drague,

baise, sida, fringues, etc. On voudrait se moquer mais on est

retenu par ce quelque chose qui nous embroche et ne nous

lâche plus. L’aisance du style, sous la mortiﬁcation d’un re-

gistre lexical terroriste ? Un vrai talent derrière la complai-

sance ? Peut-être la parodie clandestine d’auteurs qui, eux,

se prennent au sérieux ? Clélie (référence à Clélie, histoire ro-

maine, de Madeleine de Scudéry) Aster (étoile ou astéroïde

d’une nouvelle littérature) peut réserver des surprises. Et

pourquoi pas, très simplement, un deuxième roman dégagé

des effets de mode (La Table ronde, 328 p., 110 F [16,76 ¤]).

H. Ma.

livraisons

De l’Un aux autres

Comment être un individu au Maroc ?

Fouad Laroui y répond avec truculence et ironie

MÉFIEZ-VOUS

DES PARACHUTISTES

de Fouad Laroui.

Julliard, 196 p., 109 F (16,61 ¤).

uarante-quatre ans

après l’indépendance du

Maroc, la littérature

d’expression française,

dont certains pré-

voyaient la ﬁn imminente, se main-

tient et se porte plutôt bien. On se

souvient du remarquable Les Dents du

topographe paru en 1996. Un roman

truculent sur le Maroc des années 70,

un livre écrit dans une langue inven-

tive pétrie de culture occidentale bien

assimilée, avec laquelle l’auteur

jongle comme un conteur sur une

place publique.

On retrouve ces qualités dans ce ro-

man au titre un peu rebutant mais qui

donne son sens à l’histoire, car il s’agit

bien d’un parachutiste qui lui tombe

sur la tête en plein centre-ville, ce qui

va entraîner un certain nombre de pé-

ripéties rocambolesques, toutes pré-

texte à dire le Maroc d’aujourd’hui, ce

Maroc qui bouge mais traîne derrière

lui tellement de vieilles pierres pleines

de mauvaises habitudes, de tics so-

ciaux empêchant la société d’avancer

et surtout de se libérer d’un certain fa-

talisme qui intègre tout naturelle-

ment la corruption, le népotisme et le

laisser-aller généralisé. Laroui est un

excellent observateur. Il connaît bien

son pays même et peut-être parce

qu’il vit à l’étranger. Le fait qu’il utilise

l’humour et l’ironie donne une cer-

taine légèreté au sujet bien grave qu’il

traite. Mine de rien, l’écrivain dit

beaucoup de choses sur le pays. Les

personnages arrivent dans le récit

comme un hasard, un accident. Ils

passent et repassent. Certains s’ins-

tallent, s’incrustent et prennent tout

l’espace, tout l’oxygène. C’est le cas

de Bouazza, le moustachu à la Staline

qui est tombé du ciel sur la tête de

Machin, le narrateur, le pauvre ingé-

nieur qui croit à l’individu et qui

rentre travailler au pays.

Tout le roman tourne autour d’une

obsession : être un individu, au-

jourd’hui, au Maroc, contre vents et

marées, ne pas en démordre. Il se

trouve que l’ingénieur Machin a fait

ses études en Europe. Il est cultivé,

parle en citant Nabokov, Flaubert et

Yourcenar mais ne rencontre pas

d’échos ni la moindre complicité psy-

chologique ou intellectuelle avec son

entourage, des gens qui sont là,

comme une fatalité, immuables. Ils

aiment les attroupements, les bous-

culades, les émeutes. Bouazza occupe

le terrain, c’est-à-dire l’appartement

de Machin. Il fait la cuisine, fait tout

pour l’empêcher d’avoir une vie pri-

vée. Il est têtu. Rien ne le gêne. Il ne

connaît même pas le mot « indivi-

du », « vocable noble et altier ».

Bouazza est une brute parce qu’il est

en trop et ne s’en rend pas compte.

Machin préfère son ordinateur à l’hu-

manité, le silence à la réplique, la co-

lère rentrée à la violence des conﬂits.

C’est un intellectuel avec des illusions,

avec un amour du pays qui le fait sup-

porter tout le reste. Il se marie avec

Nour. Il précise : « Et avec sa mère. Ve-

nue pour la cérémonie, elle ne ressortit

plus de chez moi. » Désespéré, il pense

au suicide, mais se souvient de la sou-

rate 6, verset 162 du Coran, où il est

rappelé que « la vie et la mort n’appar-

tiennent qu’à Dieu ». Alors, il se réfu-

gie dans le sommeil, dans le rêve et

apprend qu’il n’a qu’une solution : ai-

mer les autres, à commencer par

Bouazza, l’homme qui est à lui seul

une occupation militaire, psychique

et sociale.

La lutte pour la reconnaissance de

l’individu est difﬁcile. Machin n’a que

l’imaginaire pour la mener. Quant aux

autres, ils n’éprouvent pas le besoin

de se poser ce genre de question. Ils

vivent à la marocaine, c’est-à-dire les

uns sur les autres, ils sont de bonne

humeur, s’aiment et se moquent de

l’inquiétude qui pointe dans l’esprit

d’un ingénieur qui voudrait être un

individu, un être libre.

Le regard que pose Fouad Laroui

sur le Maroc est juste, plein de sévéri-

té et d’amour.

Tahar Ben Jelloun

Séismes secrets

Un couple se déchire dans le huis clos d’un exil mystérieux. Avec une grande maîtrise, Emmanuel Adely

décrit comme unique une expérience qui se dilate, se diffuse dans la légende des amours mortes

AGAR-AGAR

d’Emmanuel Adely.

Stock, 170 p., 85 F (12,95 ¤).

es Cintres, le premier ro-

man d’Emmanuel Adely,

avait suscité de nom-

breux éloges. Agar-agar

conﬁrme le talent de ce jeune écri-

vain qui a choisi de raconter une

histoire banale. Un couple ne par-

vient pas à se « décoller », d’où ce

mot étrange (d’origine... malaise) :

l’agar-agar est une glu produite par

certaines algues au contact de l’eau.

Ce premier niveau de lecture est in-

sufﬁsant. Le récit d’Emmanuel Ade-

ly est loin du règlement de comptes

conjugal et son personnage mas-

culin côtoie trop d’abîmes pour ne

pas être uniquement suspecté de

misogynie. Le titre suggérerait plu-

tôt l’alchimie qui se trame au fond

des mers et dont le secret est éluci-

dé des milliers d’années plus tard

comme le temps ﬁnit par neutraliser

les douleurs de notre histoire indivi-

duelle.

Un couple jeune et leur enfant,

exilés dans une ville étrangère,

vivent reclus dans un appartement

où le réfrigérateur occupe la pre-

mière place. Le mari travaille, la

femme ressasse les clichés du désa-

mour : les mirages s’éteignent et ap-

paraît le vide quotidien. La seule

personne à qui elle pourrait se

conﬁer est celui-là même qui

− croit-elle − est responsable de

l’échec. Elle l’accuse donc pour ne

pas accuser la vie.

Lui, elle et l’enfant n’ont pas de

nom. La ville chauffée à blanc et in-

salubre où ils sont obligés de vivre

n’est pas située sur la carte. Nous

ignorons les circonstances véritables

qui les ont conduits dans cet ailleurs

ingrat où s’étiole leur amour. Et

peut-on parler d’amour à propos du

jeune père si tendre, indifférent au

corps de sa très belle épouse ? Leur

passé n’est pas vraiment évoqué.

Seule certitude : la ville subit de fré-

quents séismes. Le roman se

concentre sur le huis-clos obses-

sionnel où se consument les phrases

cruelles de l’abandon. Tragédie clas-

sique, réduite à l’épure d’un dia-

logue truqué par les clameurs

sourdes de l’incommunicabilité.

Emmanuel Adely n’a cure des

garde-fous et de la poudre aux yeux

des intrigues alléchantes. Qu’im-

portent pour lui la trivialité squelet-

tique du sujet et la périlleuse

convention de personnages privés

d’identité précise mais violemment

présents dans notre imaginaire. Il

sait (comme Christine Angot) que la

ﬁction répète ses leitmotivs mais

qu’à chaque fois elle fait surgir les

monstres personnels qui se terrent

au fond de chaque enfance. On

écoute les premières lignes de Agar-

agar. On est happé par les courants

intimes où se déclinent à l’inﬁni les

affres du « je t’aime encore, tu ne

m’aimes plus » avant d’accepter le

redoutable : « C’est encore vivre

que te haïr. »

Dans le cas très précis d’Emma-

nuel Adely, l’alternative entre ro-

man classique ou modernité efﬁ-

cace ne se pose plus. Le romancier

succombe à une nécessité obsé-

dante. Il dépasse les genres et, sou-

cieux de parvenir à l’écriture au-

thentique, il décrit comme unique

– autobiographique ? − une expé-

rience qui se dilate, se diffuse et

puise sa vérité dans la légende des

amours mortes.

Nous lisons un monologue mais

nous captons simultanément les

trois voix d’un huis-clos que les évé-

nements extérieurs atteignent

comme balles perdues. La radio, les

journaux signalent le monde exté-

rieur mais les remous planétaires

leur (nous) parviennent irréels, in-

congrus, si superﬁciels malgré leur

gravité, alors qu’un désastre privé

envahit la totalité du réel.

Seul l’homme parle mais, para-

doxalement, il devient le porte-pa-

role de la femme qui le poursuit de

sa vindicte. Cet homme doux, ma-

ternel, absorbe la désespérance de

la femme. Il ne réplique pas car il

n’a rien à répondre. Ce qu’elle exige

de la vie, ce qu’elle croit du bon-

heur, sa jalousie, ses menaces, il

pourrait les faire siennes − a-t-il crié

les mêmes reproches à quelqu’un,

jadis aimé, un homme peut-être ? Il

répercute le ﬂot discontinu des cris

de sa compagne comme il enre-

gistre les questions de leur ﬁls. Cet

homme averti, depuis longtemps

blessé, et cette femme qu’il n’aime

plus ou qu’il n’a jamais aimée sont

unis par un lien plus fort que la

compassion. Ils traversent le même

désert et les souvenirs qui les sé-

parent sont abandonnés sur le sable

comme les cadavres de bêtes épui-

sées. Ils souffrent de la même soli-

tude. Elle croit qu’il peut la sauver.

Lui sait déjà que l’issue est inévi-

table. Ils sont tous les deux la proie

« d’une immense main qui jouerait

aux hommes minuscules sans qu’on

s’y attende, et tirerait d’un coup sec,

très rapide, l’écorce de la terre... »

Mais, d’une rupture − comme d’un

tremblement de terre − on peut

mourir.

Hugo Marsan

MARTINE SIMON

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